Espontáneos

No hay duda de que el sustantivo «espontáneo» es de origen taurino.  La Real Academia Española lo define en primer lugar como «persona que durante una corrida se lanza al ruedo a torear». Creo que ya no hay espontáneos de este tipo. De hecho, no estoy seguro de que todavía haya corridas de toros. Pero también creo, mejor dicho, veo  que el espontáneo de otras clases sigue existiendo, e incluso va aumentando en número.

En algunas actividades la figura del espontáneo tiene una larga tradición y se mantiene con fuerza. Por ejemplo, en medicina está el curandero, en las finanzas el usurero o prestamista, en el comercio el vendedor ambulante ilegal, en religión el predicador o el gurú, en la milicia el guerrillero, en el teatro el aficionado, y así unos cuantos.

Pero hay un tipo de espontáneo que es nuevo – surgido con internet – y que me llama poderosamente la atención: el presunto escritor.  Y no me refiero a la persona que, amante de las letras, siente la comezón de escribir y lo hace como puede y donde puede (nunca en forma de libro publicado por editorial seria). No soy tan ingenuo como para pensar que solo lo bueno  alcanza la forma de libro y que solo lo mejor se lleva los premios. Por el contrario, siempre he sospechado que han existido y existen genios ocultos que nunca conoceremos. Mis opiniones al respecto quedaron expuestas claramente, creo, en una de las entradas dedicadas a la justicia poética.

Me refiero a ciertos individuos que, diciéndose también amantes de las letras, se lanzan al ruedo de internet convencidos de que son grandes toreros, digo, escritores – y con la parafernalia gráfica más impactante – para ofrecernos unos textos, no ya delirantes, adjetivo que tiene su pedigree en literatura, sino directamente analfabéticos. Y aquí unas muestra de un tal P.A.W.:

El pastor sabía que este sitio era el mejor de toda la Finca para ver el alba,por algo llamado el Observador. No había mejor. Ni en las Fincas adyacentes había un punto tan especial para apreciar un amanecer.Desde este punto en específico la luz viajaba sin interrupción por el espacio, a pegar divinamente en la pequeña colina de gramas verdes peinadas por el viento, sobre pinos altos ahechados apuntando al cielo. Eso es porque el sol sale justo entre una llanura existente entre las colinas que cubren el despertar del sol. Cosa más bella no podría existir.Sentado sobre sus pompas, cruzó sus brazos para mitigar el frío, provocado por un viento congelado arrastrado desde el norte, que se arrimaba sobre su cuerpo como una friolenta serpiente.     ……………………………

El viento sopló sobre su alma, y su alma como si fuese hecha de espigas se meció de lado a lado, como navío lo haría sobre mares salobres y oleados.Su alma pareció dejarse ser acarreada con el viento, a restar en el cielo, como campo de trigo que es soplado por el mismo. Su alma, como las espigas de un trigal, las sentía ausentes de su cuerpo, como un oasis flotante sobre el cielo, volando con alas largas y blancas, abstraído por completo de sí mismo,que aunque espigas separadas y únicas son, cada una seguía perteneciendo al mismo trigal, que en conjunto, formaban parte esencial de su elixir.

Y no obstante, leído un par de veces puede tener su gracia. Y diré más: el estilo, el tono y algunas expresiones me recuerdan las de un escritor tan publicado, vendido y apreciado por millones de lectores como Ruiz Zafón, qué raro, ¿no?